Minha colheita

Nada há de mais triste nesta vida
Que olhar pela janela do passado
E se ver com os pés sobre o arado
De uma terra infértil e ressequida

De tudo tentei cultivar, todavia.
Plantei amor despudorado,
Prazeres vãos e um bom bocado
De ingênua esperança e alegria.

Plantou, colheu, é uma verdade
Que vale para tudo nesta vida.
Pois por longos anos minha lida
Foi a de colher calamidades

Não culpo a chuva ou o granizo,
Não choro as pragas sorrateiras.
O certo é que perdi as estribeiras
Ao jogar por terra o meu juízo.